Los poetas son unos mentirosos
cuál cara de la Luna
si es sólo su gordo culo de luciérnaga el que miramos
para no hacernos perder en la oscuridad
la inmundicia de unos cuantos billones miserables
en su camino a la colosal zambullida en el escusado humano
pero aún Luna es compasiva
alumbrando en las noches
la sonrisa del indigente
el asombro del niño en noche de reyes
el cuerpo fatigado de esposa
reencontrando su tierna bestia
la humedad evaporada
sobre un lánguido marido cansado
hallándose nuevamente hércules adolescente
los instrumentos azules tocando músicos
con tonos etílicamente esperanzados
a beatas putas haciendo y rehaciendo hombres
chupándoles el fuego y el frío
a los solos juntándolos en soledad impar
seduciendo acompañantes y extraños
Ah! Luna nos das el culo en vez del rostro
aaate comprendo
también estás cansada de escuchar
el llanto desde la primera nalgada
hasta la última patada de la muerte